domingo, 7 de abril de 2019

D'ayer a mañá.



Quixen sempre tar ei. Unde estalla el estadística. Unde ta el punto d'inflexion y vira a pedra nel aire. Na palabra xorda entra a mía miolleira y el sou ouguido. Na desgana; nel impostura. Unde as cuitas s'escuruxan y confunden cos daños. Nese peteiro d'instantes cimpres, mirando qu'el noso tempo nun apodrecese entre os silencios.

     Nun chega a adiviar si a xusticia é más importante qu'el amor. Sí me pinta más presentable qu'a pasión, pro a lo miyor é menos necesaria. Confirmar que nun quería lo qu'eu quixen foi un descubrimento amolao. Nun estremóu a mía prudencia del ignorancia. Eu namás quería ganarye y poñella a defender el alegría. Eso namás. Y anque ganéi todas as batallas, igual acabéi perdendo a guerra.

     Foi achegándose lo fácil, abenzuándose lo morto, esbanoirándose as nosas complexidades.

     Y hoi ando abanguendo el cisco que queda d'aquello.

     Esmorecido, triste. Arrabiao. Pro chisgándoye, de condo en vez, un oyo al esperanza. Sabendo que pode ser.

     Mirando convencido de que nun se perda nel aire.

A fealdá dos guapos.



Guap@s que nos abochornades mostrándovos.
Ídevos al carayo.
Parái d'enseñarvos;
llargái pra úa cova.

     Os vosos complexos oblíganvos a mostrarvos porque nun sabedes el que sodes. Barruntades qu'a guapura nun garantiza a belleza; úa é biocosa y cambia como el augua d'un río, pro el outra é eterna y discreta. 
     Necesitades enseñarvos y ver si úa vez más sodes guap@s. Espeyar a vosa condena, por mor del medo pánico, el pavor íntimo a qu'a vosa guapura la lleve a fogueira da moda. 

Y mañá arda nel inferno. 

Tedes medo a volver mañá.

Deixái de pedir que vos quiran. 
Xa sodes guap@s hoi. 
¿Qué más queredes? 
Vivide, entonces, con ese medo.

Lletras pra un anónimo bebedor naviego.



Escuruxao borrachuzo nun recanto del medo,
na barra esmorecida de bar
unde rumías a concencia universal
y sabes que miga che queda xa que saber.


Vivido todo, ida y volta,
teis a distancia y a comprensión entregadas,
esqueicidas,
guardadas nos tous oyos enramaos;
nel mirar al que nada ye apetece.


El incomodidá fonda y moura,
resabiada de seguir y de saber,
quítache d'erguer a vista
del color da vida espeyao na bebida.


Bebíchelo todo.


Vivíchelo todo.


Y pensas, igual,
nun poemín asomeñao a este
nel que che cuntan
el que sabes:

cómo ye ganache todas as batallas á vida.
Pro perdiche, al cabo, a guerra.